VERDE COMO EL TRIGO VERDE…

NEGRO COMO UN CUERVO MUERTO

Moriré un día pronto

entre nubarrones negros;

sólo aspiro a morir pronto,

vivir más ya no quiero.

Sólo quiero que llueva

el día de mi feliz entierro,

que las lágrimas de lluvia

estén en todos los rostros,

las lágrimas con sal matan,

la lluvia limpia y barre el suelo.

El homenaje a quién sólo supo llorar

y no pudo reír

debe ser un día húmedo y mojado

que lave chubasqueros negros.

Que me entierren en la tierra,

que no encierren mi cuerpo

en un nicho de cemento,

ni me incineren, me da miedo el fuego,

y que siembren flores sobre mi tumba,

no las quiero tronchadas y en coronas,

manoseadas y muertas,

acariciando una tapia

y homenajeando un muerto.

Quiero que me de homenaje

un tibio y frío recuerdo.

No pude amar la vida,

me suicidé en cada intento,

cada poesía fue un desgarro,

un muro a la esperanza cada párrafo,

cada día una noche de luna nueva,

cada libro un suicidio,

una lágrima cada verso;

la canción más triste del mundo mi vida,

cada paso una rotura

de mi ilusión, mi esperanza y mi aliento.

Que me hagan una misa

cada veintiocho  de enero.

El día que yo nací

la helada quemaba sin piedad el firmamento.

Una misa sin oraciones,

sin plegarias y sin rezos,

sólo granos de maíz y migas de pan

y una bandada de cuervos,

y besos a las flores

que nazcan sobre mi féretro.

Adiós amigos hermanos;

sobre las nubes negras

vuela un ángel negro y solo,

negro-carbón como mi vida…

negro, solo, triste como un cuervo muerto.