PARA MI AMIGO DIEGO RUBÉN GARCÍA

Hace mil años en un lugar ignoto

vivía una princesa increíble

de piel morena y enamorada

con ojos de hada,

lágrimas negras de llanto agudo,

labios de fresa y dientes de tigre.

La llamaban…

No le llamaban de ninguna manera;

nadie la conocía.

Todos soñaban su belleza

en las noches de luna llena,

y sus fealdades en los días de luna nueva,

tardes de tormenta y días muy grises.

Dicen que besaba…

Nadie la besaba;

todos la besaban a su manera

días de sol,

noches muy claras de luna llena,

y eran mordidos todos los días de luna nueva,

tardes de relámpagos y días grises.

Sus manos eran sarmientos

de nácar blanco y vapores grises,

palmas rosadas

y uñas de tigre.

Todos la tocaban…

Nadie la tocaba;

todos la rozaban

en los días de luna nueva,

las noches de luna llena,

tardes de adioses

y días de muertes, grises, muy grises.

Su mirada era…

Ella no miraba;

todos la miraban

y veían sus pupilas verticales,

sus ojos amarillos

llenos de llanto

y lágrimas blancas como la nieve,

frías, muy frías,

tristes, muy tristes;

lengua de gata,

saliva cristalina,

frente de asombro

y sonrisa…

No sonreía;

todos le sonreían

todas las noches de luna llena,

cielos huracanados

y atardeceres calimosos

en los que componían

entre la hierba

los grillos negros sus canciones tristes,

muy tristes, más tristes.

Su alma era todo ternura,

corazón de loba asustada y sola,

(flor blanca y rosa sujetada al pecho

con un imperdible de plata blanca);

lágrima negras,

voz de llanto aguda,

ojos muy negros como dos moras grandes, silvestres;

pies blanquiazules de espumas frías

sobre la rocas, que se enredaban y deshacían

en medio del mar

donde habitó un castillo

en donde vivían reducidas

las imágenes y los amores

de mentes imaginativas

y sentimientos sublimes;

cintura estrecha

que difuminaban golpes de olas

infelices, frías y cálidas.

Algunos vivieron en sueños mágicos

sus besos rojos,

suspiros de niña

y sus caricias dulces y apasionadas

que acariciaban los corazones

de todos los hombre buenos,

visionarios, del futuro,

con mentes prodigiosas

y corazones sonrosados, nobles,

valientes, tiernos, sin prejuicios,

soñadores, revolucionarios,

tiernos, victoriosos,

magnos e incólumes e irreductibles.

Murió una mañana de luna nueva,

espuma de tormenta y amanecer blanco y sublime.

Hoy su alma viven aires bellos

Paseándose por Paisajes Literarios,

recitando poesías magnas,

relatos breves y fragmentos de prosas profanas;

y en un teatro dibuja cuentos

de Antón Chejov y Nacha Guevara.

No llores por mí, Argentina,

¡sujétame fuerte y ámame dulce,

agradecida y suave!;

recuerda siempre que yo soy aquella hada

que todos besaron y amaron en sueños

todas las noches de luna llena,

todos los días de luna nueva,

tormentas frías y cálidas

de espuma de nata y lágrimas negras,

tardes grises y cálidas

entre espuma de olas en el Mar de la Plata.

SABINA NO TIENE TAMAR

    NUESTRA CANCIÓN

Vivo justo en el centro de ti,

no recuerdo nada de lo vivido,

tu presente es mi presente de piedra encendida;

te quito con arte el vestido...

te invito a beber mi champán.

Dejo ardiendo tu lengua en mi boca,

apuro tu saliva de un sorbo;

acertó quién al ver construir y entrelazar

con nuestros cuerpos el templo del  morbo

dijo al verme ocupar completamente

el centro sediento e hirviente

de tu sagrado, rojo y selvático lugar:

“Peor para el sol (fue Sabina),

que se acuesta a las siete en la cuna del mar a roncar,”

mientras tu macho español

te levanta tu falda despacito

y luego te la arranca de un tirón.

Hemos llegado a tu puerta, 

nos buscamos como dos gatos hambrientos en celo,

un piso antes del último cielo

se desboca toda nuestra pasión...

nos sirve para el primer beso ardiendo

todo nuestro calor...

No está faltando ni el desfile sin  moda 

de tu carne interior.

En nuestro corazón

no hay nada prohibido,

del pasado sólo queda el olvido,

pero tienes que quedarte para siempre

te es muy fácil olvidar todo lo antes vivido...

en mi cama no hay caprichos que la  Diosa

Única del universo que eres tú no pueda tener.

“Peor para el sol...”

Es mejor, te pido que no hables,

no me gusta ya ninguna otra hembra,

me han traído hasta aquí

tu cerebro, tus curvas y tu corazón.

Y ahora, para qué más detalles,

besos, miradas, labios,

sonrisas penetrantes, nuestro amor 

y todos los excesos;

¡¿Cómo puede caber 

tanto licor blanco ardiendo

en el vaso loco e ilimitado

del tesoro que guardas

en lo más adentro posible

del  centro de tu cáliz derretido

que orada mi lanza incandescente

y que enciente nuestra cósmica pasión?!

Sigues en nuestro lecho la noche siguiente,

sin haberme salido de ti,

sin que haya final para nuestra hambre,

nuestra sed, nuestro amor, nuestro placer,

nuestra eterna presente satisfacción.

Despertamos al amanecer que continua,

sin haberme salido de ti,

con mi lengua húmeda y lanzante

dentro del calor receptor de tu oído

y te susurró con voz todavía más ardiente:

¡me moría de ganas, Tamar querida

de volver a penetrar exaltado

en el verdadero centro de tu yo,

 entreabriendo  y entrecerrando esa rosa,

loca flor de la demencia roja pasión,

enlazando con mi cuerpo

tu cuerpo en uno sólo, vívido

y omniemocional, implosionando

en una sola nuestras dos mentes,

de Diosa selvática y omnipotente,

que me consagra en Dios

en el centro del big-bang mencial,

logos, arjé, paz convulsionada

de un universo primogénito, insólito

y tan sólo imaginable por tus senos

escondidos entre mis manos,

por tu lengua, tu vientre, tu vagina,

tus labios omnipresentes en toda tu existencia

y nuestra mente divina plenipotencial,

sin mesura y definitiva,

mientras con tu aguasuave  lavas y recibes

y mezclas del interior de la génesis divina

y final el licor blanco-nieve

infinito e interminable

que inunda y repleta el vacío

de agujero azul del espacio infinito

que reinó por siempre hasta ahora,

y que en este momento transmutamos

en paz divina ingrávida y todo excitante,

rebosante de dicha infinita de dioses

con interminables borbotones masculinos

el  ying ilimitado que tu eres

en la eterna perfección definitiva

del todo absoluto sin faltas, carencias,

ni suspiros ni anhelos más que

el suspiro infinito del cielo sin suelo

que es nuestra concretada y satisfecha pasión!

La razón, la pasión, la verdad,

el todo, la conciencia única

de dicha eterna e infinita,

la mente y el cuerpo andróginos

unidos tan sólo en uno solo,

de esa realidad incompresiblemente indivisible

y disoluta en sí misma que somos tú y yo,

¡el concepto Dios!

Y así pues,

El verbo habló sin fin

toda la verdadera razón

y sin fin orgasmó,

detenido en un presente eterno…

que ahora bendice

 sin posible final

 nuestro infinito amor,

¡la concreción en nuestro orgasmo único

del concepto Dios!

            

RENACIMIENTO DEL AMOR

EN EL RECUERDO IMPERECEDERO

Escuchar a tu lado una canción hermosa

es sentir y vivir  los susurros

del Dios bueno más sublimemente idealizado

por y de los místicos más ilusos y trastornados.

Escribirte una poesía es sentir

la colosal pena y desmesurada frustración,

la amargura y la derrota

de saber que tal vez esa poesía exista y existe,

sin que  pueda escribirse,

sin que nadie puede escribirla,

que grita en mi corazón,

que arde, inspira, vive,

hace vivir e incendia

mi mente desde mi espíritu, mi alma

y ese corazón que me piden

desde el centro de mi ser,

de mi latido y de mi vida,

hecha cuerpo, carne y maná,

y la Sagrada Forma concretada

desde el cáliz de mi esencia

hasta dentro de tu boca, tu paladar, tu lengua,

tu mente, tu corazón,

tu espíritu, alma,

para alimentarte quemándose,

donde se humille y consagre

para regalarte la quimera

de la felicidad más absoluta,

plena, insólita y eterna.

Bailar ahora de “viejos” contigo,

torpemente, ya mucho más escasas

la energía y  las fuerzas,

pero con la ilusión inicial

de sentir tu mejilla y tu calor

unidos a mi mejilla, satisfecha y en paz,

pero todavía trémula,

es danzar como pétalos de rojo clavel

empujados e inspirados

por el viento del Olimpo

la danza de Venus y Eros,

que jamás pudo soñar ningún humano

ni bailar ningún ángel del cielo,

ningún dios, ninguna diosa,

ningún nunca jamás ningún capricho del universo

para dignificar lo real e idealizar el ideal

de construir un mundo perfecto.

Mirarte a los ojos es ver y soñar

los horizontes más románticos de Bécquer,

las puestas de sol que el sol,

las nubes y el atardecer

jamás pudieron crear, ni Zeus imaginar

en toda  la historia de todo el universo,

de todos los universos.

Volver a besar la piel de tu rostro

con surcos sabios de vida,

es renacer la pasión, la inocencia,

la mayor  razón,  la ilusión,

los recuerdos, las vivencias

que mis labios escribieron en tu rostro

durante la juventud de nuestras mentes

y nuestros ávidos, anhelantes y deseosos

labios, piel, y sentidos excitados

de nuestros cohabitantes cuerpos.

Ser tan temerario e intrépido

de obsesionarse en crear la poesía más bella

para la única dama, niña y señora

de toda, mi única y sola existencia

es tan sólo saber recordar y darse cuenta

de que soñar imposibles

y ser el soñador  más iluso y más terco,

es conocer que en el pasado,

en mi juventud fui poeta

y ahora me obceco, me muero y me desespero

sin aceptar ya  no serlo.

Tropezar contigo y en ti un bolero,

es volver y recordar cómo se sueñan

los más elevados sueños.

Tropezar contigo y en ti

el tango más pasional y emotivo de Gardel

es sentir, escuchar y revivir

los orgasmos que compartiste y sentiste

dentro de mi ser, de tu piel, en tu piel,

recorriendo todo tu cuerpo,

de nuestra alma única

en el clímax y el cénit

que dieron sentido a nuestra vida

y vida y razón a nuestra existencia.

Fuimos, somos, seremos, uno solo

en medio de múltiples, ignoradas y vacías presencias,

eternamente, sublimemente;

lejanos, ausentes y ajenos de todo dolor,

de todo sufrimiento, de todas las lágrimas que no son bellas,

de todo lo que no sea

lo que quiso significar la palabra felicidad,

de todo lo que significó y significará,

como para mí significa siempre  tu nombre,

amada Clara del alba,

de todo lo imposible que es bello,

mi querida, mi amiga, mi niña,

mi señora, mi compañera,

mi verdadero yo, mi dama,

mi amada…

MI AMADA…

          

BORRADOR DE UNA POESÍA CANALIZADA

LA ÚLTIMA POESÍA QUE ESCRIBO

Rendí culto a la mente…

Me olvidé de vivir…

Buscando la verdad de verdades

con la diosa razón,

me desvié de la verdad del corazón.

Viví la pasión

buscando verdades con la mente

y sólo para las poesías

quedó la pasión y la verdad

de mi corazón;

esa pasión tan inusitada,

esa pasión apasionada

la viví sólo con el engaño

y las mentiras de la mente

que buscando con ella

ilusionaba las verdades

y me olvidé de la verdad del corazón.

Tan sólo quedó para mis poesías

esa pasión apasionada

que es la verdad de mi corazón.

Tomadlo en vuestras manos,

para eso escribo poesías,

para que lo cuidéis

y para entregároslo…

respetando y amando mis poesías

amaréis mi corazón,

que amaba y vivía en silencio,

sin poder contaros

la verdad que me devoraba;

esa verdad que amaba y amaba,

negando o sin contar

la necesidad de ser amado,

disfrazando esa verdad con poesías…

la necesidad de ser

y dejarme ser amado.

Esta es la verdad verdadera…

la verdad de mi corazón.

Vuestro amor me hará feliz y libre

cuando aprenda a ser amado

lejano de mis poesías

y pidiendo humildemente y a gritos

amor para mi corazón.

¡No veis que os lo estoy gritando!

Amadme muy lejos

y alejado de mis poesías,

y a mis poesías odiadlas,

amadme sin ellas,

a mi solo, tal como soy,

tal cual y como sin ellas soy,

Y ASÍ SOY…

MI VERDADERO YO,

MI VERDAD,

MI CORAZÓN.

PAN DE TU CUERPO Y DE MI ALMA.

Acéptame morir en ti, y confundirme en ti
mientras satisfaces tus necesidades más vitales.
Mata mi pasión de brasas encendidas,
asesina mi dolor y mi angustia,
come de mi cuerpo y de mi vida,
ahoga en la nada y transmuta en ti mi dolor,
mi obsesión, mi desesperanza, mi caos y mi furia.
Absorbe y bebe mi desesperación tan horrible,
angelical y demoníaca,
poséeme en mi totalidad y tu totalidad,
transmutando el frenesí tan infinito
que me hace vivir en este estado
la intensidad de todas las infinitas vidas.
Consuma mi deseo de ser 

mi amante hembra mantis religiosa,
y conviérteme en el sosiego de tu ser
después de comer, amar y desear y copular,
y luego olvídame sosegada y satisfecha
cambiándome en el olvido de la nada;
tú, diosa bruja omnipotente,

reina y ama de mi yo,
mira con deseo tu esclavo, tu devoto,
tu comida, tu sirviente,

tu lacayo, tu presa entregada,
tu súbdito, tu beato en la catedral 

de la experiencia más terrible, placentera y definitiva

de la historia pasada, presente, futura e infinita
del Samsara de todos los universos.
Regálate todos los orgasmos 

de todo tu cuerpo y de toda tu alma
abrazándome para vivir 

tu más inefable dicha
matando mi yo que grita
que me aceptes como ofrenda total
de todo mi existir para tu haber,
y entrégame inconscientemente y sin saberlo
mi nada absoluta y la negación absoluta de mi ser.

DEL DIOS DE LOS ATEOS, DEL SÁMSARA, DEL BAJO ASTRAL Y DE LOS INFRAMUNDOS.

Mi dolor no tiene dolor,
no tiene padre, no tiene madre,
no tiene hermanos mayores, no tiene novia,
está huérfano y solo,

y podrido de doler.
Sé que tendrá hijos: hijos monstruosos y descastados,
crueles, horribles y asesinos,
sin piedad ni misericordia;
y él, que no sabe nada ni nada más,
ni porqués (un ser sin comprensión,
sin inteligencia y sin vida
y único y solo en una nada fría,
sólo posee todo el miedo, la angustia y la desesperanza),
siente que es un macho con partenogénesis.
Sin embargo su vientre, sin células femeninas,
sin madre, sin útero, sin pelvis de mujer,
cosido y cerrado y sin vagina,
reventará de dolor,
y en su sudor, bañando el cielo de dolores,
resbalarán hijos machos huérfanos y ensangrentados
reventando su vientre y su cráneo
y mancharán la nada
como un monstruoso vómito en porciones
que crearán el universo, sin compasión e incomprensivas,
que sólo él comprende;
y tendrán infinitos hijos del Dolor
que serán todo vuestro dolor y sufrimiento
y crearán el universo.
Y lo culparán de todo,
y tampoco lo comprenderán ni conocerán,
y no le permitirán ni descansar ni llorar,
y serán ateos, y no tendrán fin,
le darán lanzazos como explosiones infinitas
de infinitas agujas clavándose en su cerebro
y preñando sin cesar su vientre.
Él es el Dios padre e hijo omnipotente del dolor
y de todos los dolores,
y sentirá constante dolor por todos vosotros
y nunca será querido, y siempre será repudiado,
recibiendo infinitos alaridos
que no lo comprenden y rompen sus tímpanos.
Ese Dios soy yo, El Yo Soy, 

mi Yo Soy, el Yo Soy de esta dimensión,

del Bajo Astral y los Inframundos,
el Porqué de la poesía,
el porqué de todo,
el porqué sin porqués,
Yo, Dios Padre omnipotente del dolor, maldecido y solo.
Esta poesía no tiene registro de propiedad intelectual,
ni fecha de caducidad,
ni puede plagiarse;
difundidla corriendo a pie entre sudores
y decidle la verdad de este Dios
a todos los seres del Samsara,
a todos sus hijos,
y pintad lágrimas en el rostro de Van Gogh,
de Baudelaire, de León Felipe,
de Miguel Hernández, de Pessoa,
¡oh, vosotros mis niños preferidos...!
¡No sé porqué!,
tal vez los únicos que me amáis.